For  an  ordinary  working  man  a  visit  to  horse  races  may  be  a  rare  occasion,  though  he  may  make  bets  most  days  of  the  week.  But  it  is  probable  that  he  can  easily  go  to  dog  races  if  he  wants  to.

Greyhound  races  flourish,  particularly  in  big  towns,  for  the  sake  of  gambling  —  people  bet  on  the  races,  as  they  do  at  horse  races.  In  London  there  are  a  number  of  greyhound  racing  stadiums,  and  they  operate  in  the  evenings.  The  dogs  are  assembled  in  cages  or  “traps”  on  the  track,  an  electric  hare  is  sent  at  great  speed  round  the  track  on  a  spe­cial  rail,  and  the  dogs  are  released  from  their  traps,  all  at  the  same  time,  to  chase  the  hare.  The  first  dog  past  the  win­ning-post  is  the  winner.  The  breeding,  training  and  racing  of  horses  is  a  very  expensive  business  which  only  the  rich  can  afford;  greyhound  racing  is  relatively  cheap,  and  there­fore  it  is  more  a  working-class  sport.  But,  gambling  is  the  main  purpose,  and  there  is  very  little  sport  in  it.

How  I  Parted  Company  with  Greyhounds  for  Ever

I  once  lost  £,  32  on  thirty-two  consecutive  races.  This  cascade  of  ill-fortune  occupied  no  more  than  a  few  days,  and  drove  me  to  make  a  demonstration  at  the  stand  of  a  bookmaker  with  a  lisp  called  Walsh,  a  combination  of  circumstances  which  led  to  him  being  known  as  Old  Time  Waltz.

“What,”  I  cried  audibly,  “is  the  good  of  going  on  when  I’ve  backed  thirty-two  losers  in  succession?”

Old  Time  Waltz  responded  promptly,  although  he  was  busy  taking  a  lot  of  sixty  to  forty  about  the  favourite,  Milly’s  Mick.  “Shut  up!”  he  hissed,  bending  right  down  from  the  box.  “Go  away!  You’re  upsettin’  me  customers.”

One  or  two  punters  with  currency  in  their  hands  did,  indeed,  seem  to  be  on  the  verge  of  holding  back,  impressed  by  the  reasonableness  of  my  complaint.

“Well,  what’s  the  good  of  it?”  I  said,  “My  information’s  all  right,  but  the  damn  things  fall  over  every  time.”

I  thought  he  was  going  to  strike  me  with  his  satchel.  Instead,  he  said  “Here  —  I’ll  stand  you  a  free  bet  on  the  favourite  —  thirty  to  twenty  Milly’s  Mick.  There’s  your  ticket.  Get  outa  this!”

I  accepted  his  offer.  If  Milly’s  Mick  won  I’d  owe  him  only  £  2,  a  payable  sum,  and  if  it  didn’t,  which  was  much  more  probable,  I’d  be  no  worse  off  than  before.

The  race,  of  course,  ran  exactly  true  to  form.  Through  a  fault  in  the  mechanism  the  hare  flew  off  the  rails  at  the  third  bend,  most  of  the  dogs  leaped  over  the  fence  in  pur­suit  of  it,  and  Milly’s  Mick  was  found  soon  afterwards  bark­ing  its  head  off  at  a  cat  in  the  park.  The  stewards  declared  “no  race”  —  the  most  readily  supportable  judgement  they’d  delivered  in  weeks  —  and  I  parted  company  with  greyhounds  for  ever

(Punch)